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Foro Asturias

Imagen: Fernando Marsá y Paz Cogollor.

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Guitarra de agua
Uno de los artistas que más y mejor trabajan en el esfuerzo por hacer conocer la verdad de una música trágica y solemne, majestuosa y dolorida, tentacular y testaruda como la grandeza, hereditaria e independiente como la libertad, se llama
Paco de Lucía, el más grande de los creadores de música para guitarra andaluza que ha tenido jamás la historia del flamenco. Este genio ya no tiene fronteras…
Al fin tenemos que asumirlo, con gratitud, con júbilo: Paco de Lucía es uno de los pocos seres herederos-inventores de un lenguaje; uno de los imprescindibles locos cuyo respeto a las raíces y cuya libertad alcanzan el privilegio de ir abriendo caminos desde la fragua de su nombre, nuevo metal que llamamos música. Cuánto le cuesta a Paco de Lucía el prodigioso regalo que nos hace es algo que no sabremos nunca. La soledad, incluso la desesperación, no se pueden pagar. Tal vez llorando a solas escuchándole en medio de la madrugada, tal vez creando nosotros mismos ese tremendo ritmo al que llamamos lágrimas, tal vez así podamos bajar hasta el barranco donde están los seismos de la necesidad de ser y del que emerge su bárbara guitarra.

El ritmo. Ése es el gran secreto de Paco de Lucía. En el origen de la vida se encuentra el ritmo.
La danza es ritmo y es ritmo el cuerpo humano; ritmo hay en el trigal, en el olivar, en la viña; ritmo tienen las fases de la Luna. Desde lo más profundo del flamenco, su ritmo viejo e inmortal. La historia del flamenco sabrá muy bien cuánto habrá de deber a la organizada locura de este terremoto sereno que es la guitarra de Paco de Lucía.

La historia del flamenco, esa terrible madrugada vieja, no dejará de agradecer a este profundo ser cósmico la venerable juventud de su música. En nuestra madrugada personal, en esa hora en que somos más limpios, más ancianos y repentinamente vivos; poco a poco iremos redescubriendo en nuestro corazón un alimento casi religioso: la visita del ritmo. La noche antigua donde todo renace.

Texto: Félix Grande   Imagen: Fernando Marsá y Paz Cogollor.

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“El ángel exterminador”

Una incitación desesperada al asesinato.

No se debe olvidar que ése era el verdadero significado de La Edad de Oro. Con el paso del tiempo, la gente ha empezado a admirar el mito de la figura edulcorada y light del Luis Buñuel momificado en un museo. Antes, cuando se estrenaba una película suya, las masas reaccionaban destruyendo el teatro, los políticos liberales censuraban sus obras y otros pretendían echarlo a patadas del país donde vivía. Y precisamente de eso se trataban sus películas. De molestar, de escandalizar, de destruir una sociedad que él encontraba corrupta e idiotizante, de ridiculizar una religión que ha oprimido -y sigue haciéndolo- a millones de personas: “La búsqueda de la Verdad es algo maravilloso, pero cuidado con aquél que luego mantiene haber alcanzado la Verdad”.

Algunos políticos le ponen su nombre a una calle ¡Qué poco ético! ¿Acaso no saben lo que pensaba de ellos? Qué rápido cae en el olvido cómo se luchó contra esa misma mentalidad hace no tanto tiempo. Ahora resulta ser un héroe, atrae a los turistas…

Buñuel no debe ser recordado bajo un prisma políticamente correcto. Fue gentil, y bueno, pero también violento y vengativo contra el sistema burgués, que desde siempre intenta suprimir las emociones de la libertad y la solidaridad en la Humanidad.

Texto: Juan Luis Buñuel
Imagen: Fernando Marsá y Paz Cogollor.

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BERLANGA, EL REALISMO MÁGICO.

Mi descubrimiento de Berlanga fue paulatino. Yo vivía en Francia y, cuando allí llegó su primera película, con Bardém de coautor, me sorprendió, porque en ella privaba un tipo de imaginación muy moderna y muy bien determinada por la historia del arte y de la literatura, que ha sido muy específica de su generación en todo el mundo de la cultura. Si los españoles no fuésemos tan humildes -signo de nuestra vanidad- sabríamos incluirnos en casi todos los movimientos estéticos de importancia que han acaecido en Europa, y hasta fuera de ella, desde principios del siglo XX.
Hemos contribuido al cubismo, al surrealismo, al expresionismo literario de la mano de Valle Inclán, al poco teatro poético que existe en vigor en el mundo, de la mano de Lorca ¿Les parece poco?

Pero al inicio de los años sesenta, surge en el mundo un movimiento, que por calificar de algún modo se le designa como realismo mágico. No cabe la menor duda de que el mundo de Berlanga, irónico, imaginativo, transgresor, lírico, disparatado, siempre dentro de una base de despliegue realista, es realismo mágico. Y ¿saben ustedes quienes son sus adelantados, sus máximas figuras, entre las cuales Berlanga figura casi solitario en el apartado de la cinematografía? Son Italo Calvino, el escritor que cada vez se eleva más en la opinión de los más exigentes, García Marquez, el genial inventor de Macondo, una de las más poderosas plumas del mundo. Mizhima, el japonés occidentalizado. Les sigue una cohorte de ingenios centroeuropeos y todo ello parece ser el fruto espontáneo, jocundo y dramático a la vez, de una libertad interior que se ejerce con fuerza irónica. Particulares mundos pintorescos, como los de Günter Grass. Esa generación europea y mundial de los fecundísimos sesenta ha tenido una rara unidad y la tendrá en los manuales de literatura o de arte, cuando la literatura y el arte se estudien bien y por parámetros más internacionales y equilibrados. Sobre todo en España, donde nadie quiere saber quién es quien por miedo a tener que rechazarse a sí mismo.

Quiero entrañablemente a Berlanga, admiro y me deleito con su cine. Recuerdo todos sus pueblos, a la vez inventados y reales -suprarreales también- y a sus tipos, tantísimos tipos, con garabato quevedesco. Y sus sociedades, llenas de alegres locos. Haga lo que haga Berlanga, siempre que tenga una cámara en las manos hará historia. Una historia no limitada al contexto del cine español, sino a la existencia de una generación brillante y de signo muy universal.

Texto: Francisco Nieva
Imagen: Fernando Marsá y Paz Cogollor.

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Cuando trato de imaginar qué hubiera sido de mi vida de no dedicarme a la política, a veces caigo en la ensoñación de una vida más cómoda, más anónima, más familiar. Pero me hubieran faltado algunas cosas que me han enriquecido y hecho crecer, que han colaborado a que sea quien soy. Una de ellas, y no la menor, es la de haber tenido la oportunidad de conocer de cerca y apreciar de verdad a Mario Vargas Llosa.

No pretenderé ser lo que no soy. Quiero decir que mi profesión no es la de crítico literario ni soy un intelectual. Me tengo por un lector casi voraz, y especialmente tragón de la literatura de Vargas Llosa, que otros ensalzarán con más justeza. Al varguitas escritor tengo que agradecerle muchas horas de placer y otras de reflexión.

Me interesa aquí mucho más dejar contado el Mario buen amigo. Nunca le he visto renunciar a sus principios por ningún motivo. Es el tipo de persona que los de mi ocupación necesitamos: principios sólidos, insobornable, sincero, directo. También ameno, divertido, experimentado, tiene ese don de la palabra del que tanto disfrutamos los castellanos. Literalmente, encanta a las mujeres, como se encarga con frecuencia de recordarme la mía.

Ha sembrado una cosecha cuyos resultados son espectaculares. ¡Felicidades!

Texto: José María Aznar
Imagen: Fernando Marsá y Paz Cogollor.

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Una voz, un carácter
A pesar de la intensa relación artística que unió a mi padre, el director de orquesta Ataúlfo Argenta, con la entonces jovencísima Teresa Berganza, yo no la conocí hasta veinticinco años después de la muerte de mi padre. Tras un maravilloso recital en el Teatro Real de Madrid, me di cuenta de que tenía que haber intentado conocerla mucho antes. El abrazo que me dio y la emoción que nos embargó a los dos los recordaré toda mi vida.

Artísticamente ya conocía a la Berganza que todos conocemos, es decir, la increíble belleza de su voz y la emotividad y justeza de sus interpretaciones, que la han llevado a ser una de las mejores mezzosopranos del siglo, e insuperable cuando canta cierto repertorio mozartiano, español o rossiniano. Pero con su amistad he conocido su honradez profesional y su total respeto hacia sus convicciones y hacia los autores y sus obras.

Hay multitud de hechos que dan idea de la integridad y del orgullo profesional de la Berganza, pero me voy a permitir contar uno: Creo que es conocido por todos el fuerte carácter y la omnipotencia que exhibía el mito de la dirección orquestal Herbert von Karajan. Sus indicaciones, y muchas veces sus malos modos, eran tenidos como órdenes de inexcusable cumplimiento si uno no quería ver truncada su carrera. Pues bien, en 1958 contratan a una jovencísima Berganza para cantar el Cherubino de Las bodas de Fígaro en la Ópera de Viena, con Karajan de director. Ella venía de obtener sus tres primeros grandes triunfos. El primero, en su debut internacional de la mano de mi padre en 1957 en París. El segundo, el festival de Aix en Provence, y el tercero, en Nueva York, junto a la Callas. Así que para ella era importantísimo no cortar esa racha. En su contrato con la Ópera de Viena se especificaba un número determinado de ensayos, que no se cumplían por estar el maestro en Berlín. Teresa, a pesar de su juventud, apenas 22 años, exige la presencia de Karajan. Aquello obliga a Karajan a ir a Viena y, con un humor de perros, él mismo al piano, repasa la partitura con Teresa ante el resto del elenco. En un determinado momento, se para y le dice: “Señorita, esto no tiene musicalidad”. ¡Para qué queremos más! Allí le salió a Teresa ese orgullo, esa raza y ese casticismo que le han caracterizado, y respondió al todopoderoso Karajan: “Mire, usted me puede decir que no le gusta el timbre de mi voz o que no está de acuerdo con mi interpretación, pero ¿que no tengo musicalidad? ¡Yo tengo más musicalidad que usted y que todos estos señores juntos!” Karajan cerró de un puñetazo el piano, se levantó y dijo con suficiencia: “El ensayo se ha acabado”. No, el ensayo no se acabó, Teresa sacó todavía más carácter y, contrato en mano, obligó al maestro a continuar.

No sé cuántos años nos quedan de poder disfrutar de Teresa Berganza en un escenario, pero cuando el momento de su retirada llegue, nadie le va a quitar el puesto de honor que ya tiene en la historia de la música, todo lo que ha hecho por el canto, ni tampoco nos van a quitar a los españoles el orgullo de ser sus compatriotas. Por todo ello, gracias Teresa.

Texto: Fernando Argenta (Músico y periodista)
Imagen: Fernando Marsá y Paz Cogollor.

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Bill Gates es, al margen de todo tópico, un hombre que se adelanta a su época. En eso precisamente está la clave de su éxito como empresario y, sobre todo, como figura de interés y ejemplo para los medios de comunicación.

En el mundo de la empresa se ha dado siempre importancia a la vocación, a la voluntad de aceptar y superar retos y a la capacidad de improvisación de forma positiva ante los avatares del negocio. A partir de Bill Gates todo ello se reúne en una sola palabra: imaginación. Imaginación para concebir el producto, imaginación para describir el mercado en el que habrá de implantarse, imaginación para desarrollar y coordinar ambos polos del negocio e imaginación para convertir al cliente exigente en un usuario agradecido.

Microsoft es sólo una pequeña parte de la obra de Gates, el resto es la filosofía de trabajo que todos utilizamos en el día a día. En el siglo XXI, la imaginación pasa sin duda por la arquitectura que él ha creado.

Texto: Antonio Asensio Pizarro (Presidente del Grupo Zeta y Antena 3 TV)
Imagen: Fernando Marsá y Paz Cogollor.

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